Casi no se detuvieron.
Esa era la verdad que nadie en la clínica intentó romantizar después.
La furgoneta de rescate ya había pasado la cuneta por unos veinte metros cuando el conductor redujo la velocidad al pasar por un bache, echó un vistazo por el retrovisor lateral y creyó ver un montón de tela negra moverse entre la maleza.
No ladrar.
No subir.
Nada dramático.
Un movimiento tan pequeño que podría haber sido el viento.
El camino que había detrás del almacén era el tipo de lugar donde desaparecían los animales.
Palés rotos.
Metal oxidado.
Charcos poco profundos de agua de lluvia aceitosa.
La vieja valla se había combado hacia adentro porque nadie se había molestado en arreglarla.
No había casas lo suficientemente cerca como para oír un grito.
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