Ese callejón estaba oculto tras una hilera de escaparates brillantemente iluminados.
Durante el día, el repartidor pasa por allí en coche.
La motocicleta estaba aparcada justo contra la pared.
Las aguas residuales fluían en una fina línea a lo largo del borde de la carretera.
Por la noche, cuando las puertas corredizas se cierran y los sonidos de la gente se desvanecen, ese lugar se convierte en un rincón oscuro que la mayor parte de la ciudad olvida deliberadamente.
Al final del callejón hay dos colchones viejos.
Una almohada delgada.
Una manta plateada descolorida.
Dos cuencos de plástico.
Y un par de compañeros cuyos rostros reconocerá casi todo aquel que pase por allí un par de veces.
El anciano.
El perro estaba tumbado a su lado.
Sin etiqueta de identificación.
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